Pensées à la tombée du jour

Soir d'hiver dans une ville du Nouveau monde
Ni fumée, ni lumière à travers les branches.
Par dessus les toits sans vie,
Le nordet aspire un reste de tempête.

Ciel d'orient, ciel de ponant.
Reflet presque effacé du village natal,
Pluie d'or et de pourpre des jours heureux
Sur un horizon de cheminées étrangères.